Là où le Voile s'amincit

Le Voile n'est rien qu'un mortel puisse voir ou toucher : pour l'immense majorité, il n'existe même pas — c'est une abstraction de cosmologistes, le mot qu'on met sur ce qui tient le monde clos. Les savants le tiennent pourtant pour réel, et savent une chose que le peuple ignore : il n'est pas partout d'égale épaisseur. Ici épais comme un mur, là mince comme une peau.

Là où il s'amincit, le chaos presse au plus près : la matière y tient mal, la magie y est plus facile et bien plus dangereuse, les esprits y vacillent vite. C'est sur ces terres instables que s'étendent les Marches, où nul État ne dure ; et c'est là, presque nulle part ailleurs, que précipitent les larmes du voile — ce cristal rare, du Substrat figé en pleine forme, qui ancre la magie comme nul autre matériau, et que se disputent mages, Conclaves et Guilde.

Mais aussi mince soit-il, le Voile n'a jamais cédé : aucune brèche — aucune déchirure stable et franchissable — ne s'est jamais ouverte, et les plans restent clos. C'est précisément ce que redoutent ceux qui savent : qu'un jour, là où le Voile est le plus fin, un mage assez fou et assez puissant achève d'en ouvrir la première. Ce jour-là, ce qui presse de l'autre côté entrerait pour de bon — et le nom du monde cesserait d'être une rumeur.